C.E. (parte I)

  

  Free Bird, do Lynyrd Skynyrd, toca.
  Quatro de julho, um homem de cabelos brancos em pouca quantidade na banheira. Não se engane – ex-militar, ele mantinha o seu vigor físico, embora não fosse mais o mesmo de uns anos atrás.
  A água era uma mistura de vermelho e sabão. A cabeça inclinada olhava para o teto fixamente. Seus braços pendiam para fora da banheira: numa mão sustentava um cigarro ainda aceso, na outra – ensagüentada – segurava um revolver prateado. Ele tinha dificuldade para respirar, mas isso não parecia ser um incômodo. No entanto, alguma coisa mantinha seus olhos abertos naquele momento há muito esperado.
  Não pensava sobre os que ficaram. Também não lhe importava os que já haviam partido. Nem se tratava da dor, velha conhecida. Esperança não passava pela sua cabeça.
  Ele fumava com as últimas energias – sem se mexer muito. Evitava olhar para si mesmo, para o seu corpo nu – não queria pensar nele mesmo também. Queria lembrar de alguma peça que faltava no quebra-cabeça, alguma coisa que ele estava esquecendo, algo importante talvez.
  A música terminou e outra da mesma banda começou a tocar, dessa vez Tuesday’s Gone. E tudo se esclareceu para ele.
  Era quinta-feira: dia de cortar a grama em frente a casa. Sentou-se corretamente e olhou para a porta do banheiro, considerando levantar. Mas no instante seguinte desistiu e falou em voz alta: “Merda”.
  Depois utilizou sua arma mais uma vez. Um estrondo e o banheiro ficou quieto, exceto pelas gotas de sangue e água pingando através do braço sobre o piso de azulejo e um solo de teclado na música.
  A casa é pequena, mas está toda arrumada. E silenciosa. Depois da parte instrumental, o vocalista retoma a canção e começa a cantar outra vez.

 

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